Na calada da noite, entre copos e fumo, o grupo conta o pouco dinheiro que ainda tem. Chega para dar um “boost”, um pouco de dinâmica ao resto da noite. Vou ao guetto e compro um pacote. Unidos partilhamos a mesma nota, trocamos fluidos nasais, cheiramos o perigo de actuar no silencio dos estofos do carro, sempre no controlo do carro patrulha que vai passar. Ele vai passar de certeza. É hoje que a festa se acaba, ou começa com mais respeito.

Continuamos a fazer contas, já são quatro da manhã, ainda não estamos satisfeitos. Mais uns trocos, mais uma viagem, mais uma partilha de ranho barrento na nota de cinco euros bem vincada à medida da narina.

Chegamos a casa, cada um na sua, na sua cama, pensamos que merda de noite, sempre a mesma aventura com tão pouca acção. Não dormimos com a excitação, mas uma excitação ridícula, um estado inolvidável de miséria carocha.

Por essas e outras razões, volto a escrever. Agora noutra morada, numa morada mais negra que o amarelo torrado do girassol, que acompanha o astro enquanto nós nos divertimos a tirar pratos do micro ondas e a partilhar novamente o muco.

Começa a ser um ciclo, um ciclo vicioso. Se não o é já.

BREVEMENTE

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