Tenho uma prostituta de três pernas. Quando fico saciado digo-lhe, põe-te a andar, desaparece. Ela vai que nem uma mula, que nem uma égua domada, escanzelada. De três pernas a menina. De três pouco mais tem. Afinal três foi a conta que Deus fez. E ela é de uma pequenez tão singela que com a boca faz contos mais fantásticos que a Cinderela. Gosto da minha prostituta de três pernas. Afinal três sempre é um numero impar, e meus amigos, ela é imparável. Com três pernas é uma limpeza, uma bestialidade. Dou por mim sem estranheza à procura do meio na instabilidade. Tenho uma puta tripé, hahhh pois é, e que prostituta tem três pernas? É a minha caros colegas...

Pouca gente me conhece ao acordar. E acreditem que sou uma mascara bem polémica. Com a erecção da urina retida durante a noite a pressionar e a rasgar o pijama, o boxer em pressão. Oi dá-me liberdade Ricardo. O cabelo completamente abstracto, pintado num qualquer quadro sobre a guerra como o "Guernica" de Picasso. A barba molhada da baba e os olhos remelosos que não ajudam a deficiente movimentação dos membros até à casa de banho. E o dialogo, "mon Dieu", o dialogo.

Vem aí o "Entrudo", só o nome assusta. Contudo, pessoal, vamos lá para a folia de "Carne e Vale".

Gosto do som. Preferia ficar cego a ficar surdo. Cego cedo me avivo das memórias. Agora surdo... Surdo que não ouves. Ou ouves e não queres dizer? Ou ouves de maneira diferente? Ou és instrumento e não te evidencias nem te apercebes. Surdo. Surdo que nem uma porta. Mas que barulho a porta faz. Som. Abre e fecha a porta. A arvore cai, o vento sopra, o cego não vê e o surdo canta. Ninguém o ouve, afinal é um surdo a cantar. Mas que belo instrumento é um surdo. Antes cego que surdo. Sem duvida. Mas afinal o surdo consegue desenhar musica. Esgalha o instrumento? Ou ele é instrumento de si. Será habilidoso ao ponto de criar na sua memória som que ninguém ouve? Terá o surdo uma melodia diferente? Tem que ter, afinal sem som como se lhe embalava a vida...

Quando era mais jovem tinha a ambição de estar rodeado de bandidos, aí uns 20, rasgar a camisa e em dois ou três golpes arrasar completamente a concorrência.
Hoje, não quero tirar a camisa e muito menos magoar alguem fisicamente. Mas continuo a tentar arrasar com a concorrência...

Esta ambição tão natural ao homem. Se a compreendes parabéns, se te tornas fanático, violento, então rasga a camisa, chama por eles mostra os teus atributos. As arenas estão aí para essas touradas...

Se te moves faz-te notar. Se ficas no esquecimento até os cães te mijam para as pernas....

O engate é natural ao ser. Sem engate não há evolução, não havia gramática nem existiria qualquer tipo de interesse nas relaçoes entre as pessoas.
Por isso, nos engatados e engatatões não vamos ceder. Entrar no jogo do engate é fazer a dança do escorpião ou a beleza do amor trágico do louvadeus.
A prova disso é o solene momento do jantar do dia dos namorados. Excelente altura para o engate politicamente incorrecto. Os restaurantes cheios de engates e todos os olhos no controlo. A namorada daquele rapaz é bem parecida não é querida? Sim e olha quem chegou, o Mário, tá tão giro com aquele cabelo. Toma uma rosa querida, feliz dia dos namorados....

Muda o pneu, põe o macaco, eleva, tira o pneu, mete pneu, baixa o macaco, aperta a roda. Lava as mãos, assoa-te ranhoso, tas completamente ranhoso. Pronto, temos pneu. Agora, olha para ti, gordo, vadio, com mau aspecto. Uma mini, ja merecia, mudei um pneu ainda à pouco. Tenho as mãos sujas, e tou todo suado. As minhas virilhas estão a pingar, sinto o rabo molhado, estou desconfortável, mas é uma mini. Mudei um pneu ali à pouco e preciso de recompensa. Ai que saudável, uma cerveja gelada para combater este suor. A minha testa jorra agua, as minhas axilas tresandam, pior que elas só as minhas mãos pretas, borradas da garrafa fresca, pretas do pneu que mudei ainda à pouco. Sim precisei de mudar um pneu, precisava mesmo de beber uma mini. Sagres se faz favor. Obrigado. Quanto é? Ok, sabe mudei um pneu ali à pouco, estava mesmo cheio de sede. Cheio? Sim vazio de liquidos. Havia essa necessidade de tapar este buraco. Ok pronto um bom dia para si! Igualmente. Agora vou abalar. Hoje já mudei um pneu, acho que já merceço um bom almoço e à tarde vou ao circo. Pelo menos o cheiro dos animais é comum...

Uma homenagem aos utentes da carris

Estáaaaaaaaaa láaaaaaaaaa ,, procuram-se herois para salvamentos rápidos e se possível um santo disponível para um milagre. Estou em espera desde o milagre de Fatima.

Há uma crise de HEROIS e de Milagres desde o final do Estado Novo.
Por Favor. Procuram-se Herois e Santos Milagreiros.


Estou farto desta musica. Qualquer dia desligo o telefone... Vão vêr se não desligo.

Sempre quis ter calor no inverno mas nunca desejei ter frio no verão.
Não ha complexos de andar semi nu ou mesmo NU na praia. Com ele a dar a dar e as senhoras de mamas robustas a exibir orgulhosamente os seus seios. É indiferente, ninguem se excita. Mesmo numa praia de nudismo é raro ver uma erecção. No entanto, se no transporte publico uma senhora de saia troca a perna, sente-se um aperto dentro das calças de ganga. A puta da imaginação excita-nos mais que a realidade.
Olhem está ali na praia uma gaja podre de boa, toda nua, grande corpo. Por acaso é verdade grande mulher. Como é vamos jogar uma futebolada?
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No café, no restaurantem em qualquer sitio que habitem pessoas vestidas, ha pessoas excitadas. Os olhos que não são xray pá... AINDA BEM...

Cada cigarro que fumo, é menos um cigarro que fica. Cada cigarro que consumo, são uns magros minutos que passam e uns milhares de pensamentos solitarios que se avivam. Fumar Mata, Fumar provoca impotência. Mas ocupa espaço. Ocupa tempo. Afinal de contas, nos ocupamos espaço, evoluimos com o tempo.
A historia num cigarro. Cresce, transforma-se entra no feto embalado. Novo se consome, fuma-se esfuma-se e morre.
Depois voltamos ao mesmo, à monotonia de mãos vazias. Vou ao WC, urino, tenho-o nas mãos. Sensação de posse e de poder. Mais logo fumo mais um. Mais espaço, mais tempo.
Depois da refeição, satisfeito, cheio, fumo, mais um, WC Posse Poder. Clono um cigarro, adiciono. Tabaco macaco. Transformas-me num ZOO. Quero-te deixar mas não te quero magoar. Afinal ja andamos juntos à muitos anos. Fazes parte de mim e nao me imagino já sem ti. És corpo do meu corpo amarelo dos meus dedos.
O fumo embaciador de realidade é tão claro como o escuro, como o mal que me fazes, mas Jesus fumava, e uma boa marca ainda sem impostos e a um preço que não convidava ao contrabando.
Afinal de contas que saúde defende o governo? A dos fumadores ou a saúde da economia?

As mulheres são uma arma. Ao contrário do usual, são a arma que não dispara são a arma que é o alvo.
Simbolo maximo de beleza. Uma mulher é uma obra de arte. Perfeita com todas as imperfeições harmoniosamente camufladas.
São uma arma, um destino. Uma teia. O canto da Sereia.
Este alvo armado é a perdição.
Tudo é cobiçado, do cabelo aos pés, as formas, perfeitas disformes, grandes, com ou sem realce.
Fêmea és linda, bela, gira, querida. Mas és uma arma, um alvo.
É preciso cuidado. Elas andam aí... E cada vez são mais...
O exército vaginal descomunal do hipnotismo masculino.

Saudade de ti. Segredo.
Segredo que és eclipse de mim, fazes a rotação passas por todos os meus orgãos até ao infimo ponto do meu corpo. Tenho saudades e muitas. Tenho saudades de ti segredo.
E tu segredo ainda sou o teu? O teu segredo?
Ainda sou um astro no teu universo?
Ou sou já uma folha de Outono na gaveta das tuas paixões?
Tu és o meu segredo "BELLO".